tag:blogger.com,1999:blog-88717820579803039092024-03-12T22:04:30.673-07:00turquesa&breaJC Ortahttp://www.blogger.com/profile/16264207291258990825noreply@blogger.comBlogger11125tag:blogger.com,1999:blog-8871782057980303909.post-16520871439770249342012-07-06T03:44:00.001-07:002012-07-06T03:44:49.338-07:00No dejes que...<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
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Desde el domingo tengo la misma pesadilla... </div>
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Si ya se hubieran inventado y comercializado los escáneres para fotografiar sueños (esos que dejaran sin trabajo a los últimos dinosaurios surrealistas) en el punto álgido del mío el aparato captaría la imagen que aparece abajo. Si el aparato fuera de lujo y contara además con un decodificador de sonido, sería evidente que la pesadilla tiene como soundtrack un estribillo de Caifanes que se repite una y otra vez sobrerevolucionado hasta casi sonar como un sencillo de Alvin y las Ardillas:</div>
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"No dejes que... Nos coma el diablo amor.... No dejes que.... Nos coma el diablo amor... No dejes..." y así hasta el infinito.</div>
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Perturbador. Sin duda un caso de estudio digno de Jung... Me pregunto ¿qué diablos podrá significar?</div>
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<br />JC Ortahttp://www.blogger.com/profile/16264207291258990825noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8871782057980303909.post-75674501340174293042012-07-04T00:53:00.000-07:002012-07-04T00:53:18.059-07:00TrueStory al puro MexicanStyle<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
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<br />JC Ortahttp://www.blogger.com/profile/16264207291258990825noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8871782057980303909.post-6928608790072462622011-11-15T02:15:00.000-08:002011-11-15T03:29:05.302-08:005 tracks para el Apocalipsis Zombie<div style="text-align: justify;"><span style="font-family:trebuchet ms;">Los zombies son el Gran Monstruo de nuestra generación: la más recurrente manifestación del horror en el imaginario colectivo del siglo XXI. Decenas de películas, libros, comics, videojuegos, sitios de internet y hasta The Walking Dead están ahí para confirmarlo. Y cómo podría ser de otra manera. Siempre nos ha fascinado y aterrorizado la idea de la muerte -sobre todo de la nuestra- y los zombies son la más pura y amenazante efigie de la misma; miles de cadáveres mutilados, semi descompuestos, que se arrastran por ahí en espera de la más mínima oportunidad de devorarse tu cerebro, o mínimo arrancarte un buen trozo de carne a dentelladas para convertirte en uno de ellos…</span><br /><br /><span style="font-family:trebuchet ms;"> En fin, dejaré la infinita mitología de los muertos vivientes y todas sus posibles interpretaciones y connotaciones psicológicas para otra ocasión y me limitaré a dar un tracklist pensado para ese momento en que, una vez llegado el apocalipsis zombie, te das cuenta de que estás totalmente rodeado de esos seres hambrientos a tal punto que tus posibilidades de supervivencia se han reducido a cero. En ese instante sería razonable decidir darte un tiro y evitarte mayores complicaciones. Sin embargo siempre es mejor dar la batalla y salir a enfrentarlos para llevarte contigo a cuantos puedas. Bueno, estás canciones son para este último enfrentamiento. Decide cual va más contigo y llévala siempre en tu Ipod. Nunca se sabe con certeza cuando la puedas necesitar.</span><br /><br /></div><span style="font-family:trebuchet ms;">The Future - Leonard Cohen<br />Qué mejor para un rebelde ateo que morir escuchando: “When they say REPENT, REPENT!! I wonder what they meant” al ritmo de godspell… De momento no se me ocurre nada.<br /><iframe src="http://www.youtube.com/embed/MdtcxW9Uni8" allowfullscreen="" frameborder="0" height="315" width="420"></iframe><br /><br />Wigwam - Bob Dylan<br />Es una canción para estar sentado frente a una fogata, con los amigos hippies, tomados todo de la mano, moviéndose al ritmo de la música y pensando en el futuro prometedor. Buen contraste para armar una carnicería con fluidos, balas y hachazos a todo lo que da.<br /><br />Funkyfire - Fckn Burritos<br />A atascarse de metanfetaminas o algún otro acelerante sináptico antes de salir a combatir y bailar como poseso.<br /><br />In Principio Erat Verbum - Arvo Pärt<br />Poder vocal que evoca el canto de ángeles en plena tragedia. Un final solemne, una confirmación que grita a los cuatro vientos: “Sé que ya me jodí”.<br /></span><span style="font-family:trebuchet ms;"><iframe src="http://www.youtube.com/embed/mDIoovP9nWo" allowfullscreen="" frameborder="0" height="315" width="560"></iframe></span><br /><span style="font-family:trebuchet ms;"><br />L‘Arena - Ennio Morricone<br />Sin duda una buena pieza para quien conoce la importancia de un soundtrack apropiado para resaltar la intensidad del momento. La espera, la acción, la conclusión en la que te entregas a una muerte gloriosa. Todo en una sola canción.<br /></span><span style="font-family:trebuchet ms;"><iframe src="http://www.youtube.com/embed/8PykHgkq8-Q" allowfullscreen="" frameborder="0" height="315" width="560"></iframe></span>JC Ortahttp://www.blogger.com/profile/16264207291258990825noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8871782057980303909.post-72022504431764360672011-11-15T02:14:00.000-08:002011-11-15T02:54:51.963-08:00Comeback<span style="font-family:trebuchet ms;">Buen momento para hacer unos pases mágicos, limpiar la necrosis y regresar a la vida esta bitácora olvidada.</span><br /><br /><span style="font-family:trebuchet ms;">Así que sin más preámbulos, declaro este sitio como Oficialmente REANIMAD</span>O.JC Ortahttp://www.blogger.com/profile/16264207291258990825noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8871782057980303909.post-10399744079334321282010-07-10T06:09:00.000-07:002010-07-10T06:24:08.765-07:00Insomnio<div style="text-align: justify;">En momentos como éste, cuando el amanecer trepidante se arrastra detrás de las ventanas sin que haya conseguido caer en el llamado sueño de los justos, recuerdo aquellas palabras del sabio lujurioso de lengua bífida, Zaratustra, cuando proclamaba: "Afortunados los somnolientos, pues no tardarán en dormirse".<br /><br />Tengan pues, buenos días... Afortunados hijos de puta.</div>JC Ortahttp://www.blogger.com/profile/16264207291258990825noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-8871782057980303909.post-14230572147912669812010-04-21T01:05:00.000-07:002011-09-01T03:39:04.216-07:00Lobos con piel de Lobos<meta equiv="Content-Type" content="text/html; charset=utf-8"><meta name="ProgId" content="Word.Document"><meta name="Generator" content="Microsoft Word 12"><meta name="Originator" content="Microsoft Word 12"><div style="text-align: justify;"><link rel="File-List" href="file:///C:%5CUsers%5CJC%5CAppData%5CLocal%5CTemp%5Cmsohtmlclip1%5C01%5Cclip_filelist.xml"><link rel="themeData" href="file:///C:%5CUsers%5CJC%5CAppData%5CLocal%5CTemp%5Cmsohtmlclip1%5C01%5Cclip_themedata.thmx"><link rel="colorSchemeMapping" href="file:///C:%5CUsers%5CJC%5CAppData%5CLocal%5CTemp%5Cmsohtmlclip1%5C01%5Cclip_colorschememapping.xml"><!--[if gte mso 9]><xml> <w:worddocument> <w:view>Normal</w:View> <w:zoom>0</w:Zoom> <w:trackmoves/> <w:trackformatting/> 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<br /><span style="font-size:100%;">El café </span><span style="font-style: italic;font-size:100%;" >La Joya</span><span style="font-size:100%;"> está desierto. Me siento en la barra. La única empleada del lugar está junto a la caja registradora mirando embobada una pequeña televisión en blanco y negro. Me mira y se lo piensa dos veces antes de decidirse a atenderme. Pido un café americano. La empleada lo sirve de mala gana y regresa a su cubil junto a la registradora. Perry está retrasado. Enciendo un cigarrillo, lo colocó en el cenicero y miro como se consume. Perry llega quince minutos después. Para entonces las colillas de otros tres cigarrillos acompañan a la primera. Perry lleva al hombro su guitarra y arrastra una maleta con ruedas donde carga todas sus pertenecías terrenas, en su mayoría libros y mapas. Ese es uno de los dos problemas de Perry: nunca viaja ligero. El otro es su marcada tendencia a la violencia. Una vez mató un negro en las Vegas con una cadena de bicicleta, sin motivo, solo por el gusto de hacerlo. Por lo demás es un gran tipo.</span></span><span style="font-size:100%;">
<br />
<br /></span><span style="font-family:trebuchet ms;font-size:100%;"> Nos saludamos: el tiempo sin vernos amerita un abrazo. Se sienta junto a mí. Pide un sándwich con extra todo y una cerveza de raíz, pero debe conformarse con acompañar la comida con una Coca-Cola. Nos ponemos al día. Me cuenta de sus viajes: me dice que visitó de nuevo Japón, que conoció Río de Janeiro. Me dice que se acostó con putas japonesas y brasileñas. Según cuenta, las putas son una vieja costumbre de cuando fue marino mercante. Yo siempre he pensado que bajo su fachada de matón consumidor de esteroides descansa la semilla de la homosexualidad, esperando únicamente las condiciones para florecer. Él concede esto a medias: dice ser un artista, un poeta.</span><span style="font-size:100%;">
<br />
<br /></span><span style="font-family:trebuchet ms;font-size:100%;"> Luego pasamos a mí. Me pregunta por el trabajo. Me pregunta por Gina. Me sincero. Le digo que las cosas con Gina van mal, que ella ha estado viendo a otro tipo, que no sé qué va a pasar entre nosotros. Me pregunta si Gina se ha acostado con el otro sujeto. Le respondo que no, que es peor que eso, que dice estar enamorada de él. Me mira con condescendencia. Coincide conmigo en que la situación luce bastante jodida. Para entonces Perry ya ha terminado de comer. Saca del bolsillo de su chaqueta un frasco de aspirinas y se mete dos a la boca. Las mastica con calma: las disfruta. Tiene las piernas hechas mierda por un accidente en moto. Los huesos soldaron mal. Dolores intermitentes lo siguen desde entonces. Las aspirinas calman los nervios heridos y lo vuelven funcional. Así es Perry. En el fondo cada parte de él está dañada.</span><span style="font-size:100%;">
<br /></span><span style="font-family:trebuchet ms;font-size:100%;"> Perry permanece un rato en silencio. Está pensando algo. Luego dice:</span><span style="font-size:100%;">
<br />
<br /></span><span style="font-family:trebuchet ms;font-size:100%;"> - Sabes lo que deberías hacer, ¿eh?- Perry tiene la mirada perdida. Entrecruza los dedos de sus manos y los aprieta unos contra otros - Deberías buscar al tipo y cuando lo encuentres, POW, le das con un bate de beisbol en las rodillas. Sí, debes hacer eso… Pero ese es solo el comiezo. Luego deberías atarle las piernas a la defensa trasera de mi Ford, y conducimos hasta Cozumel- Perry saliva, la idea de la sangre lo pone caliente como gato en celo. Los nudillos de sus dedos están blancos por la presión- Dicen que ahí con 50 pavos puedes tener las mujeres que quieras, hombre. Para cuando lleguemos allá solo arrastrarás unos zapatos ensangrentados. El tipo estará embarrado a lo largo de kilómetros. Sabes, dicen que en el mar de Cozumel hay galeones españoles hundidos, llenos de oro y diamantes, esperando ser encontrados. Eso deberíamos hacer, hombre. Tú, yo, el mar, y todas las mujeres del mundo.</span><span style="font-size:100%;">
<br />
<br /></span><span style="font-family:trebuchet ms;font-size:100%;"> - Vamos Perry, deja eso -respondo. Debo calmarlo antes de que en medio de su frenesí homicida decida degollar a la mesera-. ¿Recuerdas lo que pasó la última vez, eh, lo que paso en Kansas? ¿No? Te colgaron Perry. La última vez te colgaron. Gracias a eso ahora solo eres un hervidero de gusanos…</span><span style="font-size:100%;">
<br /></span><span style="font-size:100%;">
<br /></span><span style="font-family:trebuchet ms;font-size:100%;"> Perry me mira fijamente. Sus ojos se vuelven torbellinos de muerte. Siento la presión de su mirada. Me siento mareado, la cabeza me pesa toneladas. El ojo izquierdo de Perry comienza a lagrimear sangre. Primero una gota, después un río completo que mancha el cuello de su camisa. Su boca tiembla. Me parece entrever en el fondo de su garganta el pulsar de miles de moscas revoloteando. El es muerte. El fue muerte. El es un Rey Midas de la necrosis. Por primera vez al mirarlo siento miedo. No un miedo cualquiera, sino un temor reverencial. Perry es una serpiente en un jardín lleno de niños. Perry es la causa y el efecto del pecado. Un lobo con piel de lobo…
<br />
<br />Tan intempestivamente como comenzó, todo termina. Perry baja la vista, toma una servilleta y se limpia la mejilla. Luego, con una voz vibrante y jovial, se excusa y se dirige al sanitario.</span><span style="font-size:100%;">
<br />
<br /></span><span style="font-family:trebuchet ms;font-size:100%;"> Apenas desaparece de mi vista llamó a la mesera y pago la cuenta, solo la mía. Luego tomo la guitarra de Perry y sin mirar atrás, me voy de <span style="font-style: italic;">La Joya</span>, pensando en que debo escoger mejor a mis amigos.</span></div><p class="MsoNormal" style="text-indent: 35.4pt; font-family: trebuchet ms;"></p> JC Ortahttp://www.blogger.com/profile/16264207291258990825noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-8871782057980303909.post-78411981287432446832009-05-13T23:40:00.000-07:002011-11-15T02:58:10.243-08:00Nueva Locación<div style="text-align: justify;"><span style="font-family:arial;"></span><span style="font-family: trebuchet ms;">Nueva Sede. Un pequeño bunker cerca de Chapultepec. Primer piso. Ventana a la calle. El lugar está sitiado por misceláneas y tienditas de la esquina que por las tardes se llenan de personajes extraños.</span><br /><br /><span style="font-family: trebuchet ms;">El día que llegue había un perro enorme en la azotea del edificio de enfrente que aullaba a la luna justo antes de que callera la primera lluvia de la temporada. Al día siguiente el perro ya no estaba y no ha vuelto. Supongo que sabe que la calle tiene nuevo dueñ</span><span style="font-family:arial;">o.</span></div>JC Ortahttp://www.blogger.com/profile/16264207291258990825noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-8871782057980303909.post-89405297395778146642009-05-03T17:11:00.000-07:002011-09-01T22:43:11.397-07:00De Licántropos y Putas<div style="text-align: right;"><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhoc_9RMB0rlFy0Qm176gXe5g7ofvbzRKHeM7SE5O9VMpKBVGs5xgwCxurT2aaxLT0I39tYQ__Q1I4U9OQrhP8Fa0i-kMF6AWwcMtfn6Lz-RFKUTqvLhXiwbq5KDsIIh8kgQyR6IGk-uuVO/s1600-h/pterdactyl01Gross.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer; width: 400px; height: 400px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhoc_9RMB0rlFy0Qm176gXe5g7ofvbzRKHeM7SE5O9VMpKBVGs5xgwCxurT2aaxLT0I39tYQ__Q1I4U9OQrhP8Fa0i-kMF6AWwcMtfn6Lz-RFKUTqvLhXiwbq5KDsIIh8kgQyR6IGk-uuVO/s400/pterdactyl01Gross.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5331763012284508210" border="0" /></a><span style="font-size:78%;"><a href="http://www.kunstkrake.de/mhutter.php">Imagenes: Michael Hutter</a>
<br /></span></div>
<br /><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: trebuchet ms;font-size:100%;" >La vida como estudiante de postgrado ofrece ventajas y desventajas. La principal desventaja es que, al menos en mi caso, representa una condena a vivir en un estado similar a la indigencia durante un par de años. La ventaja más relevante es que, (de nuevo) al menos en mi caso, la mitad de ese tiempo transcurre entre estados alterados de conciencia: privación voluntaria del sueño, danzas dilatadas hasta el trance, sobre-revolucionamiento del sistema a base de sobredosis de infusiones de cafeína, embrutecimiento de la sinapsis neuronal a través de la ingesta inmoderada de alcohol, entre otros, bastante, bastante más coloridos.
<br />
<br />Pues bien, me encontraba hace unos días (antes de la época de antigripales y cubre-bocas) alzando el codo en el <span style="font-style: italic;">Delirio</span>, tugurio mala-muertoso que hace de bar durante el día y antesala de putero cuando llega la noche. Estaba conmigo el <span style="font-style: italic;">Inge</span>, compañero de maestría.
<br />
<br />El <span style="font-style: italic;">Inge</span> es un bebedor nato, conocedor de los congales menos recomendables y las conversaciones más inadecuadas y repulsivas. Siempre excelente compañía; sobretodo para una tarde de martes sin nada interesante que hacer.
<br />Llevábamos más de hora y media bebiendo. Yo ya me encontraba en los umbrales de la embriaguez y el <span style="font-style: italic;">Inge</span> ya también empezaba hablar del <span style="font-style: italic;">Peje,</span> espurios y demás gonorreas y patrañas (señal inequívoca de que su status era de <span style="font-style: italic;">calibrado</span>), cuando el lugar comenzó a llenarse de hembras entradas en carnes, enfundadas en ropas ajustadas que se enrollaban como chorizo mal embutido en las zonas que deberían de ser sexys.
<br />
<br />Pensé entonces en los rincones alejados del mundo donde, cuando llega el crepúsculo, la gente aun cree ver en las tinieblas licántropos y vampiros. Pensé también en la sierra, donde por las noches, si tienes suerte y si la luna está en la posición adecuada, puedes ver nahuales y diableros recorriendo sus feudos. En la ciudad el equivalente a esas monstruosidades, adefesios en busca de incautos, son las putas de los congales del centro. No sé si sea por política o genética, pero la carne de los pobres siempre es más magra y grasosa.
<br />
<br />En fin, la mercancía rondo por las mesas y rechace a un par de <span style="font-style: italic;">señoritas </span>con la mayor gracia que fui capaz. Para ese entonces al <span style="font-style: italic;">Inge,</span> bebiendo trago tras trago de whiskey de dudosa procedencia, se encontraba en un avanzado estado de deplorable inconveniencia. Después de tomarse de hidalgo un último caballito de whiskey se fue hacia el <span style="font-style: italic;">miadero </span>dando tumbos y desapareció. Después de quince minutos de ausencia empecé a preocuparme por la salud de mi compañero. No estábamos en el mejor lugar del mundo. Un navajazo en el mingitorio es siempre un riesgo en los lugares que frecuenta el Inge cuando no tiene fondos. Cuando los tiene visita Piano Bares en busca de cuarentonas desesperadas (¿acaso no son los lugares más deprimentes del mundo?) en una especie de servicio comunitario. En fin, me paré de la mesa y fui a buscarlo. Ahora me arrepiento. Me hubiera evitado contemplar uno de esos espectáculos desagradables que en noches como éstas, cuando permaneces encerrado porque no hay cines ni bares gracias al señor influenza ronda por las calles (energúmeno azul y gigante, como el <span style="font-style: italic;">Dr. Manhattan</span> despedazando vietnamitas) se rememoran vividas y ampulosas, irresistibles como esos dientes flojos por los que de niño, no podías evitar pasar la lengua una y otra vez aunque doliera y sangrara. </span><span style=";font-family:times new roman;font-size:130%;" ><span style="font-size:100%;">
<br /></span>
<br /></span><div style="text-align: right;"><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiB7smEdKHzFUSRLRR2mwOcJ5rPcoF4my4Kd3Mwu-SecguxVyrjRcX1RmBAm5XRt8pliSvd5NrnB-qwKu8QBcTnGNIqtMedzF84VLtColfWEco_EtVybx9FTFWxs8be-iJHm-KF7HbtbE_p/s1600-h/pterdactyl02Gross.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer; width: 400px; height: 400px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiB7smEdKHzFUSRLRR2mwOcJ5rPcoF4my4Kd3Mwu-SecguxVyrjRcX1RmBAm5XRt8pliSvd5NrnB-qwKu8QBcTnGNIqtMedzF84VLtColfWEco_EtVybx9FTFWxs8be-iJHm-KF7HbtbE_p/s400/pterdactyl02Gross.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5331759895962536482" border="0" /></a><span style="font-size:78%;"><a href="http://www.kunstkrake.de/mhutter.php">Imagenes: Michael Hutter</a>
<br />
<br /></span></div><span style="font-size:100%;"><span style="font-family:trebuchet ms;">En fin, contra el lavabo el <span style="font-style: italic;">Inge</span>, pantalones abajo, ejecutaba la antigua danza del mete y saca con una rubia mal teñida que desparramaba su celulitis estriada hacia todas direcciones con cada envestida. Carne y grasa moviéndose con la soltura de un hipopótamo fuera del agua. La imagen era aderezada por el olor a orina rancia, los jadeos de perro agonizante y el humo del hielo seco de los mingitorios. Contuve como pude una arcada de vómito y regrese a la mesa.
<br />
<br />Al poco tiempo regreso el <span style="font-style: italic;">Inge</span> sonriente y con la bragueta abierta. Bebí un rato más con él, aunque ya sin entusiasmo. Luego nos despedimos.
<br />
<br />Esa noche dormí con la luz encendida y creo que hoy haré lo mismo, porque si algo saqué de esa experiencia es el comprender porqué hay amantes para los cuales el afrodisiaco más grande son todas las luces apagadas... y es porque saben que la oscuridad de alcoba suele guardar las aberraciones más grotescas que pueden ser concebidas. Peores que cualquier vampiro, diablero, licántropo o quimera de Lovecraft.</span></span> </div>JC Ortahttp://www.blogger.com/profile/16264207291258990825noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-8871782057980303909.post-2195499582802822572009-04-29T20:22:00.000-07:002011-11-15T03:00:10.932-08:00Mudanza<span style="font-family: trebuchet ms;">Los tigres de antaño tenían territorios de 80km2 para cazar, fornicar y defender. Existir, vaya. Yo debo conseguir un piso o cuarto en las siguientes dos semanas. Con mi presupuesto, a lo más que puedo aspirar es a una guarida de tres por cinco. 15 m2, y eso con suerte. Si buscas en Google “animal doméstico” aparecerá mi foto entre las de vacas, cerdos y perros. </span><p class="MsoNormal" style="text-indent: 0cm; text-align: justify;font-family:times new roman;"><span style="font-size:100%;"></span></p>JC Ortahttp://www.blogger.com/profile/16264207291258990825noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-8871782057980303909.post-90886003540418374482009-04-27T17:03:00.000-07:002010-04-20T11:45:27.771-07:00Época de Gripes y Fiestas<p class="MsoNormal" style="text-indent: 0cm; text-align: justify; font-family: trebuchet ms;font-family:georgia;"><span style="font-size:100%;">Los amantes del Fin de Mundo se frotan las manos y se relamen el bigote. Parece ser que la peste del siglo XXI existe, y es mexicana. El jueves escuché la noticia del cierre de escuelas debido a un extraño tipo de influenza. Para el sábado, después de una larga noche de sexo, drogas y Silverio, la imagen surrealista de epidemologos enfundados en trajes blancos y herméticos atendiendo a enfermos entubados, aislados y medio muertos estaba en primera plana. Jodido Jodedor Judaico de Judea. El sórdido pragmatismo de la naturaleza es aterrador. ¿Quién dice que el depredador debe ser más grande que la presa?</span></p><p class="MsoNormal" style="text-indent: 0cm; text-align: justify; font-family: trebuchet ms;font-family:georgia;"><span style="font-size:100%;"><br /></span></p><p class="MsoNormal" style="text-indent: 0cm; text-align: justify; font-family: trebuchet ms;font-family:georgia;"><span style="font-size:100%;">Claro, se podra algumentar falta de elegancia. No hubo emisarios luminosos tocando trompetas y arpas de sonido omniciente. No hubo explosiones o catastrofes climáticas. Y hasta el día de hoy, tampoco ha habido invasores estelares, altos, graciles y perfectos, capaces de destruirnos con tecnología ni siquiera soñada por el más visionario de los hombres.</span></p><p class="MsoNormal" style="text-indent: 0cm; text-align: justify; font-family: trebuchet ms;font-family:georgia;"><span style="font-size:100%;"><br /></span></p><p class="MsoNormal" style="text-indent: 0cm; text-align: justify; font-family: trebuchet ms;font-family:georgia;"><span style="font-size:100%;">Aunque por esa misma razón, tal vez éste no sea el final. Tal vez merezcamos algo mejor.</span></p><p class="MsoNormal" style="text-indent: 0cm; text-align: justify; font-family: trebuchet ms;font-family:arial;"><br /><span style="font-size:100%;"> </span></p><p class="MsoNormal" style="text-indent: 0cm; text-align: justify; font-family: trebuchet ms;font-family:arial;"><span style="font-size:100%;">Aunque tal vez no.<br /></span></p><p class="MsoNormal" style="text-indent: 0cm;"><br /></p>JC Ortahttp://www.blogger.com/profile/16264207291258990825noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-8871782057980303909.post-38855347557208163712009-04-14T22:07:00.000-07:002009-05-15T02:03:14.118-07:00I<span style="font-size:100%;"><br /></span><div style="text-align: justify;"><span style="font-size:100%;"><span style="font-family:trebuchet ms;">Estoy gordo. Estoy fuera de forma. He olvidado cual es mi propósito en el mundo. Tengo que estar preparado. Tengo que tener el arma cargada bajo la almohada y los puños listos para golpear. Ser un peleador. Ser valiente cuando las cosas empiezen a derrumbarse. Sobrevivir.</span></span></div>JC Ortahttp://www.blogger.com/profile/16264207291258990825noreply@blogger.com0